Ho he recordado las palabras que intercambiamos cuando contamos nuestras batallitas de desdicha en el amor.
Tú decías que jamás serías capaz de perdonarle porque te había dado media vida de ilusiones para luego quitarte todo. Decías que lo único salvable de vuestra historia éramos nosotros, los hijos creados a partir de un matrimonio moribundo. Pero le culpabas a él de la muerte de este, y de todos los dolores que te dio en vida.
Yo te decía que te entendía, que sabía lo que era perderlo todo por alguien que te había jurado amor eterno y que dicha promesa nunca llegó siquiera a bañar los labios que la pronunciaron.
Te jactaste de mí. Que cómo iba yo a comprender nada. Cómo iba yo a saber nada de lo que era perderlo todo si nuestra unión duró lo que dura una hambruna.
Pero lo que nunca llegaste a entender entre el raciocinio de tu propio dolor es que al menos a tí te quedábamos nosotros, Creaste una generación que todavía te habla, y te quiere pese a todo. Mas en cambio a mi me lo quitó todo, mi hogar, mi espacio seguro, mi amor propio, y a mi bebé perruno.
Tenías razñon al final. Tú y yo no somos iguales y nuestro dolor lo es menos.
