Quitáos la venda. Asumid. Aprended.

Decepción. Término que engloba, si no la totalidad de la materia, sí un gran porcentaje de ella.
¿A quién debemos culpar cuando el sistema se desentiende y la gente de a píe no admite su parte de responsabilidad? ¿Quién enseña? ¿Quién aprende?
Ser profesor es difícil. MUY difícil. Una profesión que incluye entender a cientos de personas al día, debe serlo. Es de cajón. Entenderlas y satisfacerlas en cuanto a cultura se refiere. Motivarlos. Asesorarlos.
Primero, porque si la vocación llamó a tu puerta el día que decidíste ejercer dentro del ámbito de la enseñanza, la ilusión con que te levantes cada día de la cama debe ser la misma que el primer día, y eso no es fácil.
Segundo, porque algo que amas te convierte en exigente, y la autoexigencia es dura y severa con uno mismo, y eso no es fácil.
Y finalmente, tercero, porque enseñar, saber capturar la mirada de cada uno de los alumnos que pueblan tu clase sin asustarlos, sino acompañándolos a un mundo que debe hacerlos volar, no es nada fácil.
Yo no digo que TODA la responsabilidad recaiga sobre el gobernante. Ni que las gentes debas tirar de este carro que nos lleva a todos. No. Lo único que digo es que esta realidad es un "toma y daca". Y aquí ni se ofrece, ni se administra, ni se procura nada de nada. Si no hay siembra, no habrá recogida. Así de simple.
Yo no digo que no se hayan alcanzado los conocimientos, por parte del alumno en un futuro, o por parte del profesor en el presente. Pero lo que sí creo justo y necesario es partir de una base común.
Siempre ha habido y siempre habrá quienes no muestren interés. Quienes la banalidad de sus vidas ciegue, y su pereza vaya más allá del librillo. Pero el resto, aquellos que de verdad quieren, desean, sueñan y esperan aprender, deberían poder hacerlo.

Porque días malos tenemos todos. Que somos humanos, y erramos, y pedimos perdón, y deberíamos saber perdonar. Pero odio que se me tílde de idiota, si dejamos que no se nos pisotee demasiadas veces.
Que las comparaciones son odiosas, eso lo sabemos todos. Pero que también son inevitables, es un hecho.
Yo sólo no quería un examen sencillo. Yo quiero retos. Pero que se ajusten a lo establecido. A lo prometido. A lo soñado.

Porque W.S. fue, es y siempre será uno de los más grandes. Aunque haya re-escrito historias. Viva la sorna. Viva la idiotez común.
En definitiva, viva la ironía.

C.uerpo-A.lma-L.lama-M.ente-A.ntes

Hay algo que se retuerce entre las cuerdas de mi conciencia.
Hay algo que últimamente se enrosca con cada arteria, cada vena, tendón, estructura ósea de mi cuerpo.
Y sigo sin saber qué es.
Serán tus manos acariciando el aire. Tus ojos, eternos vigías, viajeros de un mundo interior asombroso.
Será acaso tu risa. Tu manera especial de pronunciar los verbos en pasado.
Será ese mirar desenfocado, sol naciente de un alma que amanece, con el dormitar de las estrellas, que son las comisuras de esta boca mía, que te susurra, te grita en silencio. Te busca en el momento de más oscura noche. Cerrado cielo, ocaso permanente.
Que vuelvas. Que vuelvas. Que vuelvas...

Que este mar es demasiado ancho para tanto tiburón. Que te tengo hambre. Que te extraño. Que sólo soy un extraño, cuerpo errante. Alma como cascarón vacío. Barco sin capitán, ni timón. Ni rumbo, ni dirección.

Cuando pise las rocas de la orilla, dime que esto no es más que el morir, el dormir; el dormir, el soñar tal vez.
O, Hamlet. O, aldea. Crea un buen fuego que caliente esta arena seca, dura y áspera.

Créalo a partir de maderas viejas y olvidadas. Enterradas entre cenizas a medio carbonizar.

(EN) Borrón (hADA)

"¿Qué pasa cuando se abrazan el amor y la muerte? ¿Se muere el amor? ¿O se enamora la muerte? 
Tal vez la muerte moriría enamorada y el amor amaría hasta la muerte"
-Anónimo.

Hoy, creo que te he perdido. Entre ramitas que empiezan a florecer al calor de los rallos de primavera. ¿Dime, estás escondido?
Y es en estos días de bochorno, en los que odio la piel que visto. Porque no somos más que, como aquel solía decir, limits of flesh and bones. Censurada entre cuatro paredes. 
Tu soplo de aire fresco ya no cabe. ¿Por qué te fuiste?

Esto ocurre cuando te juegas todo lo que llevas a una sola carta. 

5

Tengo miedo a los cambios.
A la gente.
Al tiempo.
Al cuerpo.
A la música.
Al después.

Al ayer, al mañana, al hoy, al ahora, al dentro de un rato, una hora, segundo, año, mes, una eternidad.

Tengo miedo a perder, a ganar.
A ti, a mi.

Tengo miedo al sol, a los pájaros, a los perros, a los delfines, a las mariposas.
Al campo y a la playa. Al mar, a la mar.

Tengo miedo a la luz. A las sombras, las sombrillas. A tu boca, tu espalda. A mi mano, una pestaña.
Tengo miedo a las hojas en blanco y a los lápices mordidos. Tengo miedo al aspirador, a los globos, a la mampara de la ducha.

Tengo miedo (a).

Al sonido.
Al ruido.
A los gritos.
A los alaridos.
A los quejidos.
A los susurros.
Al silencio.
Al vacío.
Al silencio.
Al silencio.
Al silencio.

Minutos para dar.

A veces la nada engaña. Viene y parece que nada ocurre. Permanece y nada cambia. Se va y nada se lleva. Pero la nada es una cobarde mentira. Siempre que pueda se colará entre tus costillas hasta perforarte el corazón.
Eso, queridos lectores, es la apatía.
Peor que la rabia. Peor que la tristeza, la añoranza, la alegría o la esperanza. Peor que el olvido. O la muerte. Porque no puedes dirigirla contra nada, ni nadie.
Porque la apatía es un todo, a cambio de una nada. La ausencia de luz y oscuridad.
No hay miedo, porque no hay conciencia. Ni dolor, si no hay sentimiento. No hay un cuándo, ni un dónde, porque simplemente no habrá un qué.

Porque no hay peor sentimiento que no sentir nada.

L.A. eres tú.

5 días que ya tocaron a su fin.
Y teníais razón, me voy con la mochila cargada. Of these memories. Personas, sonrisas, aplausos, nieve y frío, escaleras tapizadas.

Lo que eres. Quien eres.

¿Quién eres tú, que te llevo en mi sangre?
¿Quién eres tú, a quien tantas veces me han dicho que me parezco?
¿Quién eres tú, que me diste tus apellidos, tus manías y tu nariz?
Tú, tú eres mi padre. 
Mi héroe, mi modelo a seguir, el roble de mi jardín. Que se marchita con cada desperezarse del astro rey. Ya no me ofreces cobijo, encorbándose tus ramas, achicándose tu sombra.
El agua del que bebes se adueña de tus arterias y arrasa con tus frutos. La familia de ardillas no tuvo más remedio que huir.
Solo. Estás solo.
Cambia, por favor.

Vuelve a ser el roble que fuiste. 

Teoría de una vela

He llegado a la conclusión de que el mundo se divide en aquellos que somos vela y los que son llama.
Por extraño que pueda parecer, paciencia lector, voy a explicar mi teoría.
Hay gente que tiene una vitalidad contagiosa, como si de ellos emanara fuego constantemente y hasta verlos dormir se convierte en una delicia. Todo cuanto hacen o dicen te invita a acompañarlos, cada día en su compañía se transforma en un camino lleno de aventuras. Tienen una facilidad pasmosa para reír, y además no temen a nada ni nadie.

Mientras que la otra mitad se compone de los que, como yo, son vela. Estos son más callados. Son aquellos que pueden detenerse en un mismo sitio durante horas a contemplar, tan sólo. Un parpadeo, un árbol balanceándose, formaciones de nubes, el carmín en un baso de leche,...Éstos no ríen, pero hacen reír. Aunque el miedo los atenaza con facilidad y por dicha razón, los vela necesitan compañía, pues por sí solos avanzan pero muy rígidamente, es por eso que requieren de un llama. Que los derrita, que los forme, que los haga grandes a la par que pequeños.


Los llama y los vela se necesitan mutuamente. Aportando calor y restando testarudez, unos. Enseñando la hermosura del avanzar del tiempo, la importancia del estoicismo, los otros.
Complementándose.

¿Qué sois vosotros?

MCR

Debería estar haciendo deberes.
Deberías estar riendo.
Debería estar acompañada.
Debería estar escuchando música alegre.
Debería haberte cogido el teléfono.
Debería dejar de escribir esta m**rda.
Debería dejar de pensar.
Debería irme a la cama.
Y sin embargo, sigo ignorando mis deberes.









                                                                                       [2001-2013]

4

Somos todo manos. Todo labios. Algunos son ojos. Pero sobre todo, espero ser oídos, ya que hay demasiados que son palabra sin sentido.
...
Soy mujer de manos.
Texto inconcluso. 

Proust.

Uno de mis mayores miedos es ese sentimiento que surge con la vuelta. Cuando los recuerdos se adhieren a cada rincón, de cada ciudad, de cada continente. Regresar a sitios donde ya se ha estado, es rememorar momentos que ya se han vivido, con personas que ya se han ido.
Puede ser cualquier cosa. Pero siempre acarrea ese frío intestinal, que paraliza, que se desliza hasta la garganta y amenaza lluvia.
Y lo peor es que llevo más de tres meses preparándome para cuando venga. Porque sé que vendrá. Y lloverá.
Supongo que este verano, no hará calor. No al menos donde yo esté. No al menos dentro.
Espero de verdad estar equivocada.

Skaui

Me he quedado sola en la habitación. Mi familia duerme. Sólo se escucha el pellizcar en el tiempo del reloj.
Hoy se han abiertos puertas. Entreabierto, más bien dicho. Pero aún así, un resquicio es mejor que nada. Significa que la esperanza, allá donde permanezca agazapada, sigue viva.
Verde que te quiero verde. Por St. Patrick.

Estoy muerta de sueño, mas temo a los sueños.

3

A veces, sólo quedo con la gente porque me siento sola, y les echo de menos.

2

No quiero ser como mi madre.
No quiero ser como nadie que haya conocido hasta el momento.
Porque eso sólo significaría cometer fallos ya cometidos.
No. De tropezar con piedras, que sean aquellas con las que nadie más se haya encontrado. No me importa el barro, ni las zarzas, hambre, sed o cansancio. Sólo me importa el camino recorrido, el que me queda por recorrer y las vistas que tengo ante mis ojos.

Par de retrasados. (No offence)

Y mira que yo no soy de dar publicidad a estas cosas, que errores cometemos todos, y a "puñaos", que nadie somos perfectos, pero es que esto me enerrrrva y no sabéis de qué manera. Porque, que a dos subnormales que ni siquiera les alcanza como para tener la poca decencia de no aprender inglés suficiente como para presentarse ante el mismísimo parlamento, ENCIMA les de por imitar a la pedorra de la choni de Gandía Shore...BUENO, ¡ya es que me toca los cojones!

Y lo peor, es que ¡¡¡el tío lo dice todo convencido!!! Que, primero, no lo han entendido, porque no te vas a poner a traducir TODO el santísimo contexto de Gandía Shore en el puto parlamento. Y segundo, que NO es ni el momento ni el lugar para decir semejante chorrada...que encima no viene a cuento.

Para terminar, porque lo tenía que decir tarde o temprano, como futura filóloga que seré, y que lo llevo muy hondo, VERGÜENZA AJENA, eso es lo que siento al escuchar a supuestos representantes de Ejjjpaña ante toda Europa hablar ese inglés criollo de puta mierda. Eso, señoras y señores, es un hecho innegable. Qué mínimo que haberse estudiado de carrerilla y con entonación ese puñetero discurso...En serio, qué mínimo. Porque YO sí soy tolerante, y si la gente no sabe un idioma, no se lo vamos a meter a la fuerza, (como a mí sí me lo han hecho). Pero si te mandan al puto parlamento Europeo, y te dicen que tienes que hablar en inglés, o bien escogen a niños que sepan, o bien se lo aprenden de PE a PA con acento y de carrerilla...
MecagüenTÓ! Hombre ya.

VIDEO AQUÍ


[Pido perdón por faltas ortográficas, expresiones malsonantes, palabrotas en general y demás ofensas que se puedan encontrar en el texto. El cabreo es lo que tiene.]

Crónica de una batalla

El blanco ya se ha ido. Los cielos vuelven a brillar. Se aproxima la primavera. ¿La notáis?
Eso significa que la cuenta atrás comienza. 4 meses para terminar. Y después, ¿quién sabe? Volver a empezar. Supongo. Espero.
El clamor de cien mil gargantas desafiantes. Hombres aferrados a lanzas y caballos, serviles a su patria.
Que sueñan con la gloria. Que desean una cama caliente. Que sólo tienen tiempo. 
Y se les agota. (Como a todo estudiante, metáfora mala-malísima donde las haya, pero la primavera, no me inspira.)

[Edward II, una escena, me queda lo mejor.]

Christopher Marlowe - Qué jodidamente feos eran los escritores...

00:01

Llevo tiempo mirando a través de la ventana. Fuera nieva. -Nunca he conseguido definir la suavidad de los copos, precipitándose lentamente, sin miedo, sin esperanza. Es un espectáculo del todo hipnótico.-  Y me pregunto si allí donde estés, un manto igual de blanco cubre el pavimento de tu ciudad. Si las ramas de los esqueletos en que se han transformado cientos de árboles, se doblan de igual manera. Si el mismo cielo plomizo cubre tu cabeza.
Me pregunto, si tú también te preguntas por mi...
Creo que voy a seguir mirando por la ventana, duele menos. 

[Listening to: Hallelujah - Jeff Buckley]

Cielos naranjas

Han anunciado nieves, frío glacial, heladas virulentas, fríos de Groenlandia...Y yo estoy dentro de este cubículo de 2x2 con la calefacción acariciando los deditos de mis pies.
De fondo suena El principio del final. Me fascina el hecho de que una simple canción describa mi realidad tan nítidamente.
Último año de carrera, se aproximan tempestades. Cambios, disturbios, roturas, despedidas.
Y el sentimiento es comparable a detenerse al borde del acantilado, con el viento aullando en los oídos, arrancando lágrimas, acelerando el corazón...justo antes de dejarse caer, avanzar. Siempre hacia delante.
Hace años leí que todos nosotros somos presente, que pocos llevamos del brazo al pasado, pero que únicamente unos cuantos afortunados sobrevivimos al futuro. (Algo así, no me pidáis citas).

[Allí son las 4pm, aquí las 10 de la noche.]


ELE me ha enseñado que:

Dios todavía no ha creado el mundo; sólo está imaginándolo, como entre sueños. Por eso el mundo es perfecto, pero confuso.

-Augusto Monterroso.

Ton Visage

Nunca me había parado a mirar tu foto. Detenidamente, quiero decir.
Y me he dado cuenta de que me encanta viajar por tus mejillas. Envolverme en cosquillas con tu barba. Recorrer tus cejas con los dedos, peinándolas. Despeinarte, hasta que me respondas con una sonrisa. Esa. Y verme reflejada en esos enormes ojos. Chocolate salvaje, ellos que prometen altos vuelos.
Nunca lo había hecho. Y me maldigo por ello, por hacer algo tan estúpido. Porque la realización de que sólo me queda tu foto, escuece en mis entrañas. Y araña, y escala este sentimiento trepador. Para volver a dejarse caer con todo el peso de esta realidad.

1

A veces, pongo demasiado empeño en ayudar a los demás, solamente porque no tengo ni puñetera idea de cómo ayudarme a mí misma.
A veces, odio a gente que sé que se va a ir de mi vida, solamente porque tengo miedo al vacío que dejarán.