El amor y sus peligros.

He deseado mil veces que todo acabe.
He cantado a las nubes cuando ellas lloraban, para que se calmaran.
He mirado sin ver.
He tocado sin sentir.
He intentado sin conseguir.
Olvidar, respirar. A veces suena a imposible.
Tengo que salir de debajo de la cama.
Pero, ¿a dónde correr cuando el único sitio donde quiero ir es al hueco de entre tus brazos?

Que estas paredes desprenden tu olor. No importa si dejo que la ventana abierta intente robar tu perfume. A la noche, entre sábanas blancas y blandas, vuelve a mi. Con dureza, con premura, con amargura.

He bebido de botellas, de las de colores, ajenas, llenas de nueva vida. Y poco a poco me robaban la mía. Total, para dejarme perder entre noches sin hora, mañanas de sol agotado y comidas vomitivas...Mejor perderme entre sonrisas, abrazos y caricias ficticias. Que sé cuánto duran y acaban cuando yo lo digo.

Beber es algo emocional.
Te sacude frente a la estandarización
de la vida de todos los días,
te lleva fuera
de eso que es lo mismo siempre.
Tira de tu cuerpo y de tu mente
y los arroja contra la pared.
Tengo la impresión de que beber
es una forma del suicido en la que se
te permite regresar a la vida y comenzar
de nuevo al día siguiente.
Es como matarte a ti mismo
y después renacer.
Creo que he vivido diez
o quince mil vidas ahora.
Charles Bukowski