Él no lo entiende. No entiende que escuche la misma canción una y otra vez. Esa que taladrea las paredes que construyo cada día, que derriba las murallas de este refugio de cristal, que me vuela y me araña. Me construye al deconstruirme.
Él no lo entiende. No entiende que me guste la lluvia. Porque moja los rincones donde nadie ha sonreido y crece flor. Porque borra las conversaciones que nunca tuvimos, las que nos asustaban, las que tanto nos gustaban. Y bailar. Siempre bailar con cada aguacero.
Él no lo entiende. No entiende que haga ruidos raros, o que cante, o que gima, llore, hable, ría, estornude de vida. Todo cuanto sale por mi boca no es bonito, pero es lo que tengo. Y él no lo entiende.
No entiende que yo soy toda yo, siempre yo, con mis buenos y mis malos momentos, pero toda, entera, yo.
No lo entiende. Y por eso vengo a explicarme. Para que cuando llegue el día y me vaya no queden preguntas inconclusas, respuestas a medias, ideas desgastadas, vidas no vividas.
Hasta entonces, cohabitaré con los árboles, en mi casa de estrellas.
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