Carta abierta.

He comenzado a querer que susurres mi nombre demasiado rápido.
Y la conversación muere. Y no sé qué hacer.
Te reemplazo. Te olvido. Te odio. Me odio. Intento agotarme para no pensarte.

Todo en vano.

¿Por qué?

Parece que me quieres allí, en verano. Parece que te importe lo que diga, lo que haga, pero sólo cuando compartimos habitación. ¿Por qué los abrazos no me los puedes mandar por carta? Soy ávida lectora.

Quiero creer que mis risas te recuerdan que yo sigo aquí. Háblame. No importa. Ya me encontraré donde la marea toca a su fin.

[Scratch my back. Bite my neck. Run your fingers through my hair.]

What if they are right? What if we are wrong?

I'm wrong in all the right ways.