Hoy cumples un año.
Todavía recuerdo la mañana de tu noticia. Te habías ido.
Yo estaba todavía amaneciendo, y aunque las sábanas me cubrían el frío escaló por mi espalda y anidó en mi estómago.
Te habías ido.
Todo parecía y parece tan irreal. No me creo que ningún tratamiento no funcionara. No me creo que te quedases aquí en verano, como un pájaro al que han cortado las alas, esperando un milagro que nunca llegará.
Eras y siempre serás la reina del verano. En tus ojos volaban estrellas fugaces, y de tu boca escapaba una suave risa que hacía que te empequeñiece la nariz. Jugabas a volar como lo hacen las hojas. En remolinos. Y ahora llegan los otoños y tú ya no estarás.
Te has ido.
Me dicen que no te vas nunca del todo si te seguimos recordando, pero recordar duele demasiado muchas veces. Quizás tu árbol siga floreciendo, poco a poco, contra viento y marea, y en verano me cobije bajo tu sombra. Quizá...
Quizá haya un gato en una de tus ramas y me sonría desde allí arriba para decirme que si no tengo ningún camino no importa cual escoja.
Quizá el tiempo duela menos si puedo ver tu árbol y sienta que no te has ido del todo.
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