Canciones desde la distancia.

A veces te veo cantando aquella canción. La manera en que tu lengua choca contra tus labios. La manera en que tus dientes muerden el aire. Y ladeas la cabeza, mientras permaneces con los ojos cerrados. Disfrutando de un mundo a millones de kilómetros de este. Donde eres feliz. Y cantas. Y balanzeas tu cuerpecito al ritmo de esas notas que se alejan en la distancia. Y es lo más hipnótico que puedo ver. Y me haces pensar si de verdad me merezco verte así, en tu estado más inocente, más desprotegido. Vulnerable, hermoso.

A veces quiero abrazarte. Engullirte en mi abrazo infinito y dejar que estos miembros inútiles tengan por fin un quehacer. Contagiarte mi llama. Que me fundas con tu aliento. Y no ser más que aire de luna, de ensoñaciones veraniegas. Copos de nieve que vuelan al atardecer y se posas en ventanas ya viejas. Todo eso y más.

A veces tengo una sed insaciable. Y hambre. Mucha.

A veces sólo quiero beberte. Y comerte. Sin descanso.

A veces también quiero besarte.

Porque hay veces que una canción puede decir todo. Pero muchas no llegan a expresar ni la mitad de lo que hay dentro de mi.

Universos por piel.

"Love Me"
"Do or Die"

Había una niña que escribía en sus muñecas. De esta manera recordaba, cosas tan importantes como que había olvidado cómo vivir.
Creció. Y dejó que otros le recordaran esas cosas.
¿Sabéis esos moratones que van cambiando de colores mientras la sangre se mueve bajo la piel, que primero se tiñen de azul mortecino, pasando por el morado-turquesa, para acabar al fin en el más triste de los amarillos?
Pues él la quería de esa manera. De todas las maneras posibles. De una manera azulada, o morada, o incluso amarilla.

Pero ella, tan acostumbrada como estaba a que fueran siempre otros quienes le recordaran las cosas, ella, ella, olvidó lo primordial.

Dentro de cada uno de nosotros, existe un universo entero. No hace falta llevarlo marcado en la piel.

El amor y sus peligros.

He deseado mil veces que todo acabe.
He cantado a las nubes cuando ellas lloraban, para que se calmaran.
He mirado sin ver.
He tocado sin sentir.
He intentado sin conseguir.
Olvidar, respirar. A veces suena a imposible.
Tengo que salir de debajo de la cama.
Pero, ¿a dónde correr cuando el único sitio donde quiero ir es al hueco de entre tus brazos?

Que estas paredes desprenden tu olor. No importa si dejo que la ventana abierta intente robar tu perfume. A la noche, entre sábanas blancas y blandas, vuelve a mi. Con dureza, con premura, con amargura.

He bebido de botellas, de las de colores, ajenas, llenas de nueva vida. Y poco a poco me robaban la mía. Total, para dejarme perder entre noches sin hora, mañanas de sol agotado y comidas vomitivas...Mejor perderme entre sonrisas, abrazos y caricias ficticias. Que sé cuánto duran y acaban cuando yo lo digo.

Beber es algo emocional.
Te sacude frente a la estandarización
de la vida de todos los días,
te lleva fuera
de eso que es lo mismo siempre.
Tira de tu cuerpo y de tu mente
y los arroja contra la pared.
Tengo la impresión de que beber
es una forma del suicido en la que se
te permite regresar a la vida y comenzar
de nuevo al día siguiente.
Es como matarte a ti mismo
y después renacer.
Creo que he vivido diez
o quince mil vidas ahora.
Charles Bukowski

Tan fácil, tan sencillo como eso, como respirar.

(...)October
Maybe I know, somewhere, deep in my soul that love never lasts, and we've got to find other ways, to make it alone or keep a straight face. And I've always lived like this, keeping a comfortable, distance. And up until now I had sworn to myself that I was content with loneliness.

Hasta que te conocí. Y parece que no encuentro ninguna pieza que encaje en este dichoso puzze. Que la bola del mundo se detuvo. Que la música suena y suena porque no quiero pensar.
 
Saints protect her now

Come angels of the lord,

Come angels of unknown.

Todo el mundo parece tener algún sitio al que ir.


-¿En qué estás pensando?

-En cómo desaparecen las cosas al final...

-¿Tú crees? ¿O es que aprendemos a vivir con sin ellas?

fragments of some shattered days.

Si me mienten, y me desespero. Si me dicen la verdad, y no les creo. Que te veo ahí, al otro lado. Y te quiero aquí, junto a mi. Vuelve. No te vayas.
Tus manos, tus manos, tus manos. Ojos, ojos. Aliento, boca, risa. No te vayas.

If they lie to me, and I despair. If they tell the truth, and I do not believe them. I see you there, at the other side. And I want you here with me. Come back. Do not go.
Your hands, your hands, your hands. Eyes, eyes. Breath, mouth, laughter. Do not go.

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Es asombrosa la rapidez con la que la sangre acude a la herida. Asoma su cabeza escarlata y rápidamente escurre su cuerpecito. Después ya sólo le queda deslizarse. Si cierras los ojos puedes incluso sentir su hipnótico baile sobre tu piel. El trazo que deja tras de sí. El olor ferroso que flota hasta las fosas nasales. Dan ganas de lamer. Son técnicas vampíricas avanzadas. Resistirse es sobre-humano. Y la lengua se torna carmesí. Más si cabe. Hombres de hojalata. No somos más que eso. Con venas de fresa, y el sirope azucarado es la base de nuestra alimentación.
Es asombroso lo hambrientos que podemos estar aún habiendo comido hace nada. Lo sedientos que nos sentimos aún sin siquiera probar la sangre.
Es asombroso la rapidez con la que la sangre acude a la herida. Sobre todo si es llamada. O mordida.
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Por fin ha llegado la nieve. Te he estado esperando, vieja amiga. Nueva compañera.
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¿Cómo puedo extrañarte tanto, a ti, que nunca nos conocimos?
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Siempre he odiado a las princesas. Bueno, no, miento, cuando era pequeña, quería, como toda niña, ser una de ellas. Vivir en un hermoso palacio, vestir vestidos de cuento y tener a mi hada madrina. Pero luego crecí. Y acabé dándome cuenta de que los príncipes no existen. De que yo jamás tendría un príncipe que me salvara, que me llamase princesa. Porque, el amor como tal, no existe. Así que, ¿cómo iba yo a ser una princesa y/o a tener un príncipe?
Por eso desde aquel día que comprendí este hecho, he odiado a las princesas.
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La complicidad y cierta dependencia.
La necesidad de compartir tu tiempo con ella. (P.)

8 (+43!)

Días en los que termino por pensar que sólo hay dos motivos para seguir:
Mi madre.
Esta ciega esperanza.

Cómprame.

Vengo con una nueva teoría.
Nos aferramos más y mejor a lo material que a la carne.
Tendemos a querer, a apreciar, a añorar, etc. a todo aquello que se puede comprar, antes que a las personas.
Y creo, simple y llanamente, que es porque sabemos que las cosas no pueden irse. Al menos no por voluntad propia. Que pueden perderse, romperse, extraviarse, pero no porque lo hayan decidido ellas.
Sin embargo, las personas se van, mueren, deciden, y todo eso nos hiere, y escapa a nuestro control.

Todavía estoy en proceso de aprender. Pero, de verdad, de verdad, que quiero aprender a querer.

 

 Calcetín. 

¿Qué hago con el otro par? 

Ya tengo planes.

Hurt Me, Hold Me.

No mires con odio a los días que transcurren. Eres tú. Es a ti a quien miras con odio.

Too late, so wrong, so long.

Y esta canción que levanta ampollas. Que grita todo aquello que callas, que escondes entre suspiros.
Alzas palmas y rostro hacia las nubes. Cielos plomizos. Va a llover, es cuestión de tiempo. Como todo. Como todo(s). Se acerca el otoño y sigo vestida, apenas arropada, por telas de verano.

But you weren't there
Right when I needed you the most.

If we fall, will we waste away? Arranca estas flores. Arrastra toda esta arena. Es época de esconderse. ¿Sabes qué es una babosa? Un caracol sin sitio al que pertenecer.  - Not accurate -
Déjale que baile entre purpurina. Y que llore sirope de fresa. Recuerda que cuando termine su vaso, querrá más, y sólo estarás tú para apagar su sed.
¿Sabes lo peor?
 
We still got clothing on our backs.

No quiero que me muestres aquello a lo que cierro mis ojos. Quiero que me acompañes a verlo. Agárrame por la espalda, y ayúdame a avanzar. 
Hasta entonces, permanezco apagada.

agutroT

Ya ha desaparecido. Todo vestigio de tiempo pasado. Sólo queda la piel, ya cerrada. Y esta sonrisa, que parece no querer cerrarse.

Every new beginning comes from some other beginning’s end. 

– Seneca

¿Que si tengo calor? Empezemos por los pies. Luego todo es escalar. Caminar sobre poros. Erízame el vello. 
¿Que si tengo miedo? Tiemblo hasta por la manera en que pronuncias mi nombre. Y sí, nunca he tenido tanto miedo. Pero lo tengo claro. 

The seventh thing I hate the most that you do....you made me ---- you. M.C.

Pero ahora mismo, sólo tengo hambre. De abrazos, de caricias, de besos.

Haz que el tiempo no borre esos también. Él se suele llevar todo. 

C.P.C. = Couch Potato's Control

Hoy vengo con una nueva teoría.
Supongo que no seré la primera persona que llegue a ella, ni la última, espero.
Mi teoría es la siguiente, nuestra desesperación tiene un porqué común. Por muy distintos que creamos ser de nuestros vecinos o amigos. Algo nos hace ser iguales.
Veréis.
Hoy en día, tan acostumbrados como estamos a ver series, ya sea en televisión normal u online, descargar películas y tenerlas al segundo en nuestro escritorio, etc. nos hemos olvidado de esperar. Ya no tenemos paciencia para nada, yo la primera. No nos gusta, nos desespera. El tic-tac llega tan hondo, que el sonido ametralla nuestro cerebro ya consumido.
En fin. Somos unos malacostumbrados hijosdeputa.
Pero mi teoría todavía no está explicada y ya me voy por las ramas. Sigamos, pues.
Teniendo en cuenta que estos factores se dan en muchos, muchísmos de nostros, las consecuencias ¿por qué iban a ser distintas? A esto es a lo que me refería. La desesperación viene por la espera, que surje porque........tachán tachán......

Odiamos perder el control.

Sí sí, como lo leéis. Y preguntaréis que cómo es posible que una y otra estén ligadas. Pues bien, la respuesta está clara. El hecho de habernos acostumbrado a saber en todo momento lo que nuestros protagonistas de esas series y pelis traman, piensan, sienten,... nos desespera cuando aplicamos todo lo aprendido en la pantalla a la vida real. Y es que, a este otro lado, no podemos ser meros espectadores, debemos actuar, pensar, indagar, preguntar, esperar, a veces, y adelantarnos a los demás, otras veces. Y eso, queridos lectores, es algo que escapa a nuestro control. Porque en esta vida, no sólo estamos nosotros, sino que somos parte de una sociedad. Un equilibro colectivo.
Aún así, ese equilibro nunca suele llegar, y cuando lo hace, si es que se digna en aparecer, dura bien poco. Porque a la gran mayoría de las personas les da pavor tomar el control de sus pasivas vidas. Y es que,...

Odian tener el control.

Asique, la balanza nunca está nivelada, porque para perder el control primero hay que tenerlo, y para tenerlo, hay que quererlo, saber quererlo.

Estrellificar

Cuando la cabeza va más rápido que el corazón. Y las piernas desean salir corriendo. Buscando algo. Buscandote. Buscandome.
Tragar, cerrar los ojos y seguir hacia delante. No queda otra, amigo.

Can you tell me what was ever really special about me all this time?

Ya le dije a ella, que el tiempo, valiente hijodepu..., no cura nada, no ayuda a nada. Lo único que hace es acostumbrarnos, al dolor, a la pena, a la añoranza...

El tattoo casi ha desaparecido. Lo que antes era una tortuguita brillante, ya ni brilla ni camina. La nueva tortuga amputada. Qué putada.

And I can't remember caring for an hour or so.

Que sí, joder. Que sí que me importa. Que ha(s) sido mucho más que eso. Que todo son recuerdos. Desde el despertar hasta el "buenas noches" y me ducho. Porque tengo la sensación de que no somos personas, somos momentos, y aire. Mucho aire. Cargado de estrellitas. Que nos hacen volar, soñar. Ser y dejar de ser. Al fin y al cabo, somos eso. Luces brillantes que aparecen en el camino de ciertos momentos. Y puede que sea el momento. O no. Pero, ¿por qué no soplar? ¿Crear estrellas? ¿Estrellificar?




Eii, será mi nueva palabra. Estrellificar.


Let's see how far we've come.

“Nostalgia literally means the pain from an old wound.”

  Texto NO escrito por mi.


Deseo el amor que vive, lo imposible y lo quimérico. Temo conocer mis límites con precisión. Mi único deseo es enriquecerme con nuevos y estimulantes pensamientos. Odio mi pasado y el de los demás”. ~ R. M.

Recuerdos y pensamientos añejos, reconfortantes en su momento, que se tornan nocivos o hasta peligrosos, debido a que su nueva función no es más que la de provocar frustración e impotencia en el sujeto. Al saber éste, aunque simplemente lo intuya, que es imposible en la mayoría de ocasiones modificar algo ya acontecido, y pueden llegar a ser causantes de algo mucho más perjudicial para la persona: el que ésta intente repetir eventos ciegamente de forma compulsiva. La pestilencia anodina de la vida cotidiana es una de las principales causas que puede provocar que este reflujo mental ocurra.

Creemos conocernos, y por eso vivimos bajo la ficción de que nuestra identidad, esa construcción a posteriori a la que llamamos “Yo”, es racional, lineal y obedece a nuestras órdenes autónomas y voluntarias. Tal es la fe que profesamos y depositamos en nuestra capacidad cognitiva que olvidamos que la identidad es muy fácil de moldear, modificar y manipular. De cambiar, al fin y al cabo. Y es por esto que ciertos sucesos traumáticos en nuestra vida que consideramos demasiado vertiginosos pueden hacernos sentir débiles y desamparados, provocarnos consternación, incluso inducir que nos olvidemos de quiénes creemos que somos en la actualidad, o quiénes pensábamos que éramos hasta antes de ese suceso; y es precisamente por eso, que puede ocurrir que recurramos de forma instintiva a fraguar de nuevo ideas ya vividas, a rememorar pensamientos ya realizados y a intentar seguir ejecutando acciones ya acabadas.

Y no, la única utilidad real que puede tener esta especie de retrovisor mental es para prevenir el ahogamiento que provoca la incertidumbre de lo que está por llegar. De lo que podemos ser. Es necesario comprender que buscar refugio en hechos sucedidos es algo infantil, y denota una construcción mental inferior, básicamente porque incluso ese consuelo en el que nos arropamos puede ser falso. De modo que nos encontramos ante una memoria mentirosa, que evita que tomemos decisiones en base a lo que ya hemos sido, y que a la vez tergiversa y distorsiona lo que somos o en lo que nos podemos convertir. Finalmente, acabas basando tu identidad actual en una fotografía difuminada y amarillenta en la que ni siquiera tú puedes reconocerte.

Si el no ser capaz de concebir un futuro mejor a corto plazo, puede ser la causa de una mala decisión, ¿qué es acaso vivir del propio recuerdo? Es como engullir incesantemente tu propio vómito. Hay que abrazar la incógnita, y depositar nuestra esperanza en ella por emocionante y reconfortante. Ambicionad con lo desconocido.

Como Sísifo.

Texto NO escrito por mi. 

Lo absurdo aclara que no hay mañana, esta es la razón de mi libertad profunda.

De todos los hombres que he conocido sin conocer, el que mayor influencia ha ejercido sobre mí es Albert Camus. Camus expresa con palabras una inquietud existencial ordinaria, que puede ser recogida bajo el nombre de lo absurdo.
El libro que mejor describe esta inquietud es El mito de Sísifo, escrito en 1942. Este libro ilustra con elocuencia una forma de ver la vida. Es un libro con una gran profundidad, pero muy denso y difícil de leer; un texto relativamente corto, pero muy figurativo y poético, que trataré de sintetizar a continuación.

El razonamiento absurdo

Camus comienza aclarando que el mundo supera al hombre. Esta es una premisa básica de la filosofía de Camus: el hombre pensaba que podía comprender la naturaleza y la verdad del mundo; pero esa ilusión desaparece y el hombre se deprime. Esa depresión genera el sentimiento de lo absurdo. Lo absurdo es «un mal de ánimo», afirma en el prólogo, un mal de ánimo que surge tras percatarse del sin sentido de todo.

Ese divorcio entre el hombre y su vida, el actor y su decorado, es propiamente el sentimiento de lo absurdo.

Sin embargo, el hombre absurdo no quiere escapar. No quiere evadirse, sino sostener el conflicto. El espíritu absurdo no quiere abandonar esta «senda árida y reseca del esfuerzo lúcido». Quiere mantener siempre conciencia perpetua, siempre en tensión.
Camus introduce el concepto ‘rebelión’ para denominar el ejercicio por el cual el hombre acepta de frente el problema al que se enfrenta. Es un rebelde: no quiere huir del conflicto, sino afrontarlo. Dice: «Esta rebelión no es sino la seguridad de un destino aplastante, sin la resignación que debería acompañarla».
En resumen, el proceso de hacer frente a lo absurdo sucede a lo largo de tres etapas sucesivas:
Primero, la mente toma conciencia de lo absurdo. Esta primera fase resulta dolorosa. Puede compararse con una persona que abre los ojos tras un largo sueño, pero sus pupilas no están acostumbradas a la luz.

(…) en un universo privado de pronto de ilusiones y de luces, el hombre se siente extranjero. Es un destierro sin remedio, pues está privado de los recuerdos de una patria perdida o de la esperanza de una tierra prometida [pág. 16].

Después, el hombre acepta lo absurdo; acepta su lugar en el mundo y acepta lo irracional e irrazonable del universo. Acepta también su apetito de unidad y profundidad. Y acepta, ante todo, que no puede conciliarlas.

Ahora lo principal está hecho. Tengo algunas evidencias de las que no puedo apartarme (…) Y estas dos certidumbres, mi apetito de absoluto y de unidad y la irreductibilidad de este mundo a un principio racional y razonable, sé también que no puedo conciliarlas [pág. 69].

Tras aceptar, puede suicidarse filosóficamente o sostener la apuesta por lo absurdo. Puede escoger la renuncia o la rebelión. Si se decanta por la segunda opción, el hombre absurdo se convierte en un hombre rebelde, y en esta rebeldía encuentra una nueva grandeza, un nuevo estado de libertad y un nuevo propósito que, aunque sea estéril, sirve para sostener su vida.

¿Vamos a escapar a través del salto? O, por el contrario, ¿vamos a mantener la apuesta desgarradora y maravillosa de lo absurdo? [pág. 71]. Una de las pocas posiciones filosóficas coherentes es la rebelión. Ésta es un enfrentamiento perpetuo del hombre con su propia oscuridad [pág. 72]. Esta rebelión da valor a su vida. Entendida a lo largo de una existencia, le restituye su grandeza [pág. 73].

El mito de Sísifo

Camus utiliza a Sísifo como metáfora del esfuerzo inútil e incesante del hombre. Para el autor, Sísifo es el «héroe absurdo», tanto por sus pasiones como por su tormento: su desprecio hacia los dioses, su odio a la muerte y su pasión por la vida.
Camus nos narra el mito de la siguiente manera:

Sísifo fue a parar a los infiernos, y allí (…) consiguió permiso de Hades para regresar a la tierra y castigar a su mujer. (…) Pero cuando volvió a ver el rostro de este mundo, a disfrutar del agua y del sol, de las piedras cálidas y el mar, no quiso regresar a la sombras infernales. Nada consiguieron llamadas, cóleras y advertencias. Fue preciso un decreto de los dioses. Hermes vino a agarrar al audaz por el pescuezo y, arrebatándole de sus goces, lo devolvió a la fuerza a los infiernos, donde su roca estaba ya preparada (…) Los dioses condenaron a Sísifo a empujar eternamente una roca hasta lo alto de una montaña, desde donde la piedra volvía a caer por su propio peso. Pensaron, con cierta razón, que no hay castigo más terrible que el trabajo inútil y sin esperanza.

Sísifo es la encarnación del hombre absurdo porque no tiene esperanza: conoce la amplitud de su miserable condición. Sin embargo, esta consciencia que debiera ser su tormento, consagra al mismo tiempo su victoria. Su destino le pertenece. Su roca es su casa. Cada uno de los granos de esa piedra, cada fragmento mineral de esa montaña llena de noche, forma por sí solo un mundo. El libro concluye: «hay que imaginarse a Sísifo feliz».

La lucha por llegar a las cumbres basta para llenar un corazón de hombre.

La Hora

Murió un viernes, durante las fiestas de verano.
Sonó el teléfono de madrugada con la primera lágrima.

-¿Tiene hora? -Las 3. -Gracias. -De nada.

Mi abuela murió un viernes, de madrugada.
Sonó el teléfono y una primera lágrima durante las fiestas de verano.

-¿Tiene hora? -Las 3. -Gracias. -De nada.

La madrugada murió junto con mi abuela, al sonar el teléfono.
Un viernes durante las fiestas de verano cayó la primera lágrima.

-¿Tiene hora? -Las 3. -Gracias. -De nada.

Y así todos los viernes, la misma ancianita, esperando en el mismo portal, me pregunta qué hora es. Ella espera, no sé a qué.

El viernes pasado volvió a ocurrir.

-¿Tiene hora? -Las 3. -Gracias, guapa.

No supe qué responderle entonces.

Hoy ya es viernes otra vez, y tengo la respuesta preparada, pero no la he vuelto a ver.

It hurts to know the hardest part.. it hasn't come yet.

We bleed the same blood.

¿Si te digo una cosa, prometes guardarla contigo para siempre?
*Susurra* El sol no gira a menos que nosotros sigamos girando.

The way that the river runs through.

Campos gigantes nocturnos. Y acabo con los cordones llenos de pequeñas espigas. Carreras infinitas para escapar. Y termino con ellas llenas de ellas. Ellas. Ellas.
¿Por qué todo resulta tan difícil, tan metafórico? Supongo que tiendo a ver la belleza en lo raro, lo complicado, lo distinto. Lo ajeno.
Maravillosamente encantador. Alucinantemente (¿existe?) brillante.
Ah, espera. Entonces sí que hay algo por lo que seguir hacia delante. Se llama JUEGO. Todos tenemos que estar ahí para que surja. Mínimo se necesitan tropecientos mil millones de trillones de cientos de miles de dos miles de un participante para que esto siga avanzando. Tú mueves ficha. Yo muevo ficha. Nadie pierde. Porque lo importante no es llegar, sino estar ahí cuando ocurra. ¿Entiendes? No importa el momento ni el lugar, porque no existe como tal. Cada cual se crea su propio dónde y cuándo.

Peeeero, tengo un problema. Soy una cabezota impaciente.

Y bleed for you.

P.d: El que busca encuentra.
P.d1: Siempre hay dos tipos de sorpresas.

Estrellas

[He leído un libro hecho de estrellas. Dos. Con estrellas por título. Hablaba sobre estrellas.]

Hace semanas que regresé y ya quiero volver a irme. No me encuentro aquí.

{Still not true. Dick.}
I miss you a lottle. Its like a little but a lot. Xxx

Memories. Biffy. Totnes. Mumford. Number 7+1. Sun.

Elecciones (+18)

Post NO escrito por mi:

"Elige un chulazo. Elige una polla. Elige un amante. Elige un novio.
Elige un dildo grande que te cagas. Elige bolas china, esposas, tacones de stiletto y fustas.
Elige la diversión, salir sin control y tentar a la suerte. Elige no pagar. Elige un bar como hogar. Elige a tus amigos.
Elige vestir como te dé la gana. Elige no aplazar: deseos satisfechos al instante. Elige salir de cañas y asumir quién coño eres los domingos por la mañana.
Elige salir sin parar, desfasar y días de sofá mientras llenas tu boca de puta comida basura.
Elige no llegar a  viejo cagándote y meándote encima en un asilo miserable, siendo una carga para los niñatos egoístas y hechos polvo que has engendrado para reemplazarte.
Elige tu futuro. Elige la vida…
¿De verdad no quieres algo así? Yo elegí no elegir la vida acomodada sin mancharme: elegí otra cosa, ELEGÍ VIVIR.
¿Y las razones? No hay razones.
¿Quién necesita razones cuando tienes vida?"

Castles in the sand. (Like children chasing for waves)

Todo se está torciendo. En pocos días, lo que he ido creando durante meses, se ha derrumbado. Como un castillo de arena es salvajemente golpeado por la furia del mar embravecido. No han quedado ni los fuertes murallones.
Sueños que se convierten en arena húmeda.
Y me ha venido a la mente una metáfora de esas, de las mías.
¿Os acordáis cuando de pequeños jugábamos a atrapar las olas en la playa? ¿Cómo corríamos hacia el mar cuando éste se alejaba de la orilla, y sin embargo, cuando volvía salíamos huyendo?
¿Cómo de bien nos los pasábamos? ¿Las risas que nos echábamos?

Pues bien. Así estoy yo ahora. Corriendo hacia sueños que se alejan, se pierden en un horizonte que se apaga junto con el venir del ocaso. Y justo cuando vuelven, no son más que pesadillas que me hacen correr. Que me hacen sentir ganas de gritar. De aullar de pavor.

Ya no me queda nada. Nada. Sino tiempo. Y esta maldita calma que me mina por dentro.

7

Me he dado cuenta de que le tengo verdadero pavor a envejecer.
Pero no hablo de a nivel estético, de la apariencia externa. No. Las arrugas son signos inequívocos de que se ha vivido una vida plena. Plena en amargura, plena en belleza y alegrías. Pero una vida al fin y al cabo.
De lo que yo hablo es de envejecer física y espiritualmente. De no ser capaz de caminar, de no ser capaz ni de abrir una simple lata o frasco en el que venga mi comida. De no poder ver, ni de cerca ni de lejos y con ello de no poder leer. De perder audición, y con ella todos los sonidos naturales y aquellos creados por y para el ser humano. De no saber si me voy a levantar a la mañana siguiente.
De la soledad que entraña sobrevivir a todos aquellos seres que te han visto crecer y madurar. Del abandono. Del silencio. Del transcurrir de un reloj que se paró hace décadas.

Al dolor. Al adiós.

A todo eso es a lo que le tengo pavor.

Eternia

¿Qué me has hecho? Mira en qué me has convertido.
Soy un ente ausente, buscando un parpadeo, un sonido, que me indique que estás ahí. Hoy, más que nunca, entiendo a Gatsby, porque yo también busco esa luz verde al otro lado.
Que me muero por tocarte. Y por que me toques.
Que ya no como, ni respiro, ni silvo, si no es pensando en ti. Que tú eres mi primer y último pensamiento, cuando me levanto con el sol y cuando me acuesto con los grillos.
Y es que te añoro tanto que me resulta insoportable. Los días son eternor. Las semanas aún más. Y pensar que me faltan meses, me mata.
Lo peor es que sé que no hay esperanza. Que nos adentramos hacia un callejón sin salida. Pero cual polilla de fácil autoengaño, me dirijo hacia la luz, que no es más que un tren al final del túnel.
Sólo espero que el ruido no despierte a nadie. Que el golpe no me duela demasiado.
Oh luna lunera, hoy seré tu compañera. Alumbra mi valle.

[Lo peor de un golpe, es el dolor de después del shock. Cuando el calor se ha ido, y sólo queda la herida abierta.]